Catch Hold Of Min Kamp 1 Scripted By Karl Ove Knausgård Compiled As Text

setzte mich an meinen Schreibtisch, der trotz seiner Möglichkeit der Höhenverstellbarkeit meist auf einem unteren Niveau verharrte, blickte aus dem Fenster und fragte mich, wie lange das warme Spätsommerwetter noch anhalten würde.
Währenddessen kippte der Nachbar im gegenüberliegenden Haus sein Küchenfenster, so dass die Sonne gespiegelt durch das Glas direkt in mein Gesicht schien, was mich störte.
Folglich änderte ich die Sitzposition etwas nach links und verrückte auch die Tastatur, Unter ihr kamen Krümel von unbekannter Herkunft zum Vorschein, die mich daran erinnerten, die Sauberkeit in meinem Arbeitsraum zu verbessern.
Während ich dem sich nach rechts ausbreitenden Balken der StartprogrammFortschrittsanzeige bei seiner Veränderung zusah, strichen meine Finger über die moderne Tastatur und ich erinnerte mich, wie ich auf der Olympus damals meine Wehrdienstverweigerung tippte, mit den abrutschenden Fingern immer mal wieder zwischen den Tasten der Schreibmaschine hängen blieb, was zu Hautabschürfungen und der Verwendung eines TippexStreifens führte.
Wie verletzungsunanfälliger doch das Schreiben geworden war, Während meine Fingerkuppen kreisend die kleinen Erhebungen auf den Tasten F und J erkundeten, fragte ich mich, warum ich eigentlich den PC hochgefahren hatte.
Ach ja, ich wollte eine Rezension schreiben zu STERBEN

Ich könnte das jetzt im KnausgardStil fortsetzen, in dem ich erstmal die fehlende Möglichkeit beklagen würde, das norwegische a mit Bommel obendrauf am PC zu schreiben, was auf dem iPad viel leichter zu finden ist.
Das meine Ignoranz gegenüber den fremdsprachlichen Lettern mich eventuell unter Knausgabommelrdianern als wenig skandinavienaffin abqualifizierte, Doch spätestens nach dem zweiten Absatz würden die an meiner Beurteilung des Buchs Interessierten sich fragen, wann dieser Semjon endlich mal auf den Punkt kommen würde.
Ich würde dann entgegen, dass ich alle an meinem Findungsprozess bei der Frage, wie mir das Buch denn gefallen habe, möglichst authentisch teilhaben lassen wollte.
Dass ein bloßer Zweizeiler denSeiten teils faszinierenden und teils ermüdenden Realismus des gerade Gelesenen nicht gerecht werden würde.
Ein Teil meiner Follower amp Friends würden mich gelangweilt entfreunden auf Goodreads, aber eine feste Schar an Semjonianern würde künftig an meinen Lippen kleben und die Echtheit in meinen Rezensionen feiern.


Kurz um: Das Buch, im Original MEIN KAMPF heißend, war über weite Strecken auch mein Kampf mit der Frage gewesen, ob das gute Literatur ist.
Oder ist das sogar Kunst Ich hatte in diesem Jahr ein Buch über Literaturwissenschaft von Prof, Gelfert gelesen und mich dabei etwas über den folgenden Satz lustig gemacht: Das Prinzip der Dichtung ist die Einkleidung der auszudrückenden Subjektivität in den Schleier einer sinnlich wahrnehmbaren Form.
Wenn der Schleier dabei zum Selbstzweck wird und das Verschleierte übertrumpft, verstimmt das den Leser genauso wie schleierlose Subjektivität, “

Ich konnte mir nicht so recht vorstellen, was mit schleierlosen Subjektivität gemeint sein soll, Nach dem Lesen von STERBEN, weiß ich es, Die Form des Buchs ist klar strukturiert und wie ein Musikstück aufgebaut, bei dem der Komponist immer wieder zum eigentlichen Thema zurückfindet und am Ende einen dort abholt, wo er einen zu Beginn hat stehen lassen.
Der Stil ist nach meinem Empfinden aber keineswegs von einem kunstvollen sinnlichen Schleier geprägt, sondern knallharte Detailverliebtheit bis zur Schmerzgrenze.
Da kann sich der Rückblick auf einer Silvesterfeier in der Jugendzeit des Autors schon mal auf deutlich überSeiten erstrecken.
Der Autor hat in einem Interview gesagt, er wollte sich völlig entblößen, alles aufschreiben, was ihn betrifft, seine Gedanken, seine Erlebnisse, seinen Kampf mit den Widrigkeiten der Jugendzeit, der Familie und insbesondere mit dem Vater.
Und die Leserschaft scheint dies zu lieben, Warum Das war für mich das eigentlich Interessante an dem Buch, Ich sehe da Parallelen zur Big BrotherShows und Social Media, Und genauso ein leichter Zeitvertreib wie das Scrollen durch Instagramm und Facebook ist das Lesen von Knausgard für mich, Ich kann hier jede Bewertung zwischenbisSterne nachvollziehen, Ich war gerade im. Teil des Buchs sehr kritisch gegenüber dem Stil, Der. Teil, in dem Karl Ove mit seinem Bruder nach dem Tod des Vaters in die Heimatstadt fährt, die Beerdigung organisiert und sich um die Großmutter kümmert, hat mir wesentlich besser gefallen.
Insofern kann ich mir durchaus vorstellen, auch die Folgebände zu lesen, aber nun brauche ich erstmal eine Authentizitätspause, I hadnt really thought to read this despite it being “the” book of, but I read sitelinkthe article he wrote for the March,NYT Sunday magazine, Part I! It was the funniest thing Id ever read.
Here is an author whose linked novel/memoirs has taken the literary world by storm and he is showing his utter unpreparedness for that world and the interactions it requires.
I wanted to see if that tongueincheek droll selfawareness was his constant subject,

As it turns out, his sixvolume memoir cum fiction is much more than that, It has a vibrancy, truthtelling honesty, and relevance far beyond anything I expected, And the writingwell, the writing was involving and exactingand addictive, For a man who doesnt like to talk to strangers, he does an awful lot of talking to strangers,

My Struggle Volume I begins with a discussion about death and how the dead have been removed from our purview, we lucky ones in the Western world who do not experience street conflict.
This is precisely the thing I have been mulling over lately, so he drew me in with his talk of death rather than put me off.
Without even a pause or a section break from our dip into deaths icy waters in the first pages, Knausgaard relates a news event in his childhood he watched on television, in which some newscasters showed the waters of a fjord, explaining that some Nordic fishermen were lost on a ship that sunk without a trace.
His parents had laughed at his eightyearsold imagination that he had seen a face in the waves on the newscasters film shot.
He returns to that humiliation again and again as he grows older, for the sense of having seen something and the shame of having been laughed at never leave him.


There is a circular momentum to his narrative a circlingthedrain quality, all facetiousness aside, for he returns to the death of his father in the second half of Volume One.
But first we learn his ageyears, and learn of his marriage, his children, his attempt to create something important, circling back to begin at the beginning, his birth and childhood.
Knausgaard as a teen is not to be missed, The second half of the book is consumed with his fathers death, which occurred just before he turned thirty, When viewing his father's corpse he writes: "The idea that I could scrutinize this face unhindered for the first time was almost unbearable.
" Unhindered What a remarkable thing to say, But, he goes on to say, "I was no longer looking at a person but something that resembled a person, " His father, with all his personality, strengths and failures, was gone,

The very ordinariness of his days, and of his detail about those days makes the novel/memoir something extraordinary.
Knausgaard says in sitelinka Paris interview that he was trying to get the detail "as close to life as possible," so we shouldnt feel surprised to experience a palpable peristalsis of boredom followed by intense interest and inescapable need.
The interminable house cleaning and grass mowingwe feel those details in our exhaustion, repugnance, and need to escape, The accretion of detail, the structure, the languageall of it add up to something impossible to put down and impossible to forget.

"But as anyone with the least knowledge of literature and writingmaybe art in generalwill know, concealing what is shameful to you will never lead to anything of value.
"sitelinkParis interview

Karl Ove, the narrator, shows us how he is his fathers son, He claimed to hate his father, but he loved him, too, and was more like him in his reserve than he dares mention.
But we see it. We dont get a clear or complete picture of his fatherhis father as son, his father as husband, as teacher, as neighborbut the moments of his tenderness and of his decline flash from the book like beacons.

"But still, there is much more to a relationship than what you can say, You just take one more step back into yourself, Ive never understood psychoanalysis. Mentioning things doesnt change anything, doesnt help anything, its just words, There is something much more deep and profound to a relationship than that, Revealing stories and quarrelsthats just words, Love, thats something else. "sitelinkParis interview

Observing Knausgaards intense reluctance to selfreveal in ordinary daytoday interactions and conversation, one has to ask why Knausgaard wrote a book like this.
The answer comes in a thousand ways, but it revolves around the breaking of accepted patterns, of standing outside so as to observe and understand more deeply, of the spaces between things, like languagewhat it doesnt describe, what it cant catch.
He seeks to make an experience, rather than just describe one, "Writing is more about destroying than creating, " Well, hes done something provocative here, and it is absolutely an experience reading this book,
ECCE HOMO



Avevo molti pregiudizi su il Mein Kempf di Karl Ove Knausgård, che in norvegese suona un filo meno raccapricciante: Min Kamp.

Migliaia di pagine più o meno quattromila, dipende dalle edizioni scritte nellarco di due anni, Diffidenza totale! Autofiction portata allestremo, La sensazione che il suo ego facesse impallidire perfino quello di Emmànuel Carrère scrittore che ho abbandonato dopo quattro letture proprio perché ho un limite con lautoreferenzialità.
I paragoni, ripetuti da più parti, con la Recherche: ma siamo matti, Proust non si tocca, nessuno può neppure sfiorarlo! Addirittura la sua foto in primo piano sulla copertina, non sulla quarta o sulla bandella, proprio davanti manco fosse Miss Universo.

Poi ho deciso di dargli una chance,
O di darla a me,



Per giunta parte male: i discorsi iniziali su morti e defunti mi sono sembrati di profondità solo apparente, in realtà li ho trovati insipidi e pretenziosi.
Per esempio quando si stupisce fino al punto di trovare la cosa manifestazione di cinismo che nelle agenzie di pompe funebri siano sparse scatole di kleenex.
Al suo posto avrei evitato,
La prima entrata in scena del padre è raggelante, Anafettivo è eufemismo. Eppure scorrono le pagine e il figlio narratore, intendo Karl Ove, non lo dice esplicitamente, si limita a raccontarne i comportamenti, ma non esprime opinioni né giudizi.
Viene da pensare che avrebbe avuto bisogno di un sano percorso psicanalitico,
Il pessimo comportamento dello stesso Karl Ove con i suoi stessi figli che so, scossi e sbatacchiati a ripetizione, come se ripetesse con entusiasmo e dedizione il modello appreso da suo padre, probabilmente meno violento ma molto più gelido.
E di nuovo, viene da pensare che avrebbe avuto bisogno

di un sano percorso psicanalitico


Uno dei quadri preferiti di Karl Ove Knausgård: lautoritratto aanni di Rembrandt, London Nationa Gallery.


E allora comè che appena preso in mano sto tomo ne ho letto centoventi pagine in un fiato Cosè che mi ha catturato e trascinato avanti
Magari un filo di voyeurismo.

Forse una scrittura chiara, non particolarmente elaborata, ma mai tirata via: efficace, sempre sul pezzo, che non permette distrazioni,
Possibile che siano stati quei momenti in cui descrive particolari, dettagli, minuzie, temperature, luci, e tu ti chiedi, ma come fa a ricordarsi ste cose con tanta chiarezza, che memoria ha Poi, ti viene da pensare che siano parti letterari e che quindi lautobiografia e la finzione siano intrecciate a meraviglia.

E magari sono stato conquistato dalla sua sincerità, dal suo cuore messo a nudo in modo così imbarazzante che gli avrei quasi suggerito di coprirsi, vestiti, non lo vedi che sei nudo, non puoi esporti così.



Sulla copertina del suo romanzo desordio Fuori dal mondo,, mai tradotto in italiano uno scatto di Jock Sturges.


Tre aspetti ricorrenti mi hanno particolarmente colpito: la quantità di volte che Knausgård scrive e descrive le sue lacrime, i suoi pianti, che sgorgano numerosi anche in momenti che non sembrano giustificarli, fino al punto che qualche volta viene da dubitarne linsistenza ossessiva su dettagli inezia, quasi stesse cercando di trovare il suo karma attraverso lelenco e descrizione di marginalità e quisquilie che so, per esempio, con lelenco delle marche dei detersivi, addirittura la storia degli stessi, il racconto delle pulizie nella casa dove muore il padre, mattonella per mattonella, listello per listello il racconto di episodi che sembrerebbe automatico dovrebbero generare senso di colpa e pentimento, ma dei quali invece Knausgård si assolve senza incertezza e traccia donta, senza neppure porsi il problema: e qui, per esempio, mi riferisco a quelli di bullismo e sfottò esasperato che praticava negli anni di liceo, o al trattamento dei suoi piccoli figli in certi momenti.



La scrittrice e poetessa Linda Bostrom, seconda moglie di Karl Ove, madre dei suoi quattro figli, in un ritratto giovanile.
Karl Ove e Linda erano sposati allepoca di questo libro, e i figli erano ancora tre, due femmine e un maschio.


Knausgård non ne fa mistero: è presto chiaro che la titanica lotta, lunga tremilaseicento pagine divise in sei volumi, è con se stesso, con il suo febbrile sogno, e bisogno, di scrivere ed essere scrittore.

Lontanissimo da qualsiasi tentazione denfasi, con approccio che mi verrebbe da definire documentaristico, quasi si trattasse di altro soggetto e altra storia da sé il che probabilmente giustifica latteggiamento di totale autoassoluzione senza censure, e con quella che forse si può chiamare sincerità, o onestà, Karl Ove si fa Holden e Huck Finn, si fa Zeno e Dante, Mersault e doctor Watson, diventa la madre di tutti i narratori omodiegetici, e giunto nel mezzo del cammin di questa via, finalmente, uccide il padre, simbolicamente compie giustizia filiare.
Uccide suo padre che non ha mai imparato a essere padre, quelluomo è moto senza aver capito cosa vuol dire avere figli.

Poi, anche se tutto sommato si tratta dei suoi primi quarantanni, credo che a un certo punto ho sentito che Knausgård più che parlare di me, stesse parlando a me.
Direttamente, a me.
Ma forse, questo è più facile se si scrive la verità


Bergen al tramonto foto di Daniele Rielli.
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